Хроники

Классик был неправ, судьба редко стучится в дверь.

Судьба врывается к тебе на паровом катке через балкон и кругами проносится в своей слепой ярости, оставляя тебя только взирать на последствия и пытаться вжаться в стену попрочнее. А потом всё стихает. До следующего визита судьбы.

Жизнь - суть боль и страдания. Или ожидания страданий. До самого конца.

Если не научиться любить эту боль и не научиться наслаждаться её отсутствием, то больше в общем-то и не остаётся настоящих радостей жизни. Всё остальное - преходящее, и только боль будет с тобой до самого конца. Пока смерть не разлучит вас.

Здесь я время от времени пишу свои мысли и впечатления от жизненных событий: как проходит кризис среднего возраста, в чём смысл жизни и какие у меня в жизни принципы. Я довольно печально смотрю на мир вокруг меня, да и он мне отвечает взаимностью. Всё равно всё в этой жизни напрасно и хреново: бабы - дуры (особенно - феминистки), мужики - козлы, детишки - раздолбаи и вообще все - идиоты (включая и меня).

А впрочем - приходите, читайте всё что я тут пишу на разные темы. Нравится - читайте и комментируйте. Не нравится - идите дальше лесом, никого не держу.

Всем спасибо. Все свободны.

Делайте со мной что хотите, но в доброго и всепрощающего Бога мне никак не верится. Когда я задумываюсь, о том как бы это выглядело оттуда сверху, мне видится такая картина...

Берёт Всевышний глину, лепит из неё нас, человечков, разглядывая какие мы получаемся хорошие и разные. Вдыхает в нас жизнь и отпускает нас погулять по верхушке забора между всем и ничем. А потом отходит подальше, достаёт свою божественную винтовку с оптическим прицелом и начинает веселиться.

Бац! - и одна фигурка разлетается вдребезги. Это - инсульт в 24 года. Шлёп! - и ещё одна фигурка сваливется в чёрную пустоту. Это - встречная машина на мокром шоссе в 27 лет. Шарах! - и ещё один рассыпается в прах. Это - рак в 32. Бух! - и снова в яблочко. Это - отказ сердца в 33.

А потом винтовка летит в сторону, и в ход идёт крупнокалиберный пулёмёт. Это - к нам приходит старость. И пулемёт не замолчит, пока хоть немного ожившей глины мечется по той верхушке забора.

Я совершенно не понимаю сентенции о благодарности матери, подарившей мне чудо жизни. Ну да, чудо - оно конечно чудо, жить оно да, бывает приятно. Но одновременно с этим мне было ещё подарено чудо смерти - по сути страшнейшее из всех возможных проклятий и ужасное своей неизбежностью. Про это как-то всегда забывают.

Нет, я конечно безгранично благодарен матери которая меня выносила, выкормила и воспитала. Без дураков - этот долг полностью никогда не отдать.

Но вот это "чудо жизни" - какое-то совершеннейшее фуфло и лицемерие.

Мне так кажется, что те кто говорят что смерть лучше позора - просто довольно часто позорились и редко умирали. Как по мне, так лучше день побыть трусом, чем трупом.

Кто-то из мудрецов-афористов сказал, что весь смысл жизни заключается в бессмысленности смерти.

А если подумать - это и действительно так. Само наличие этой финальной отметки - даёт точку начала координат, в которой собственно и происходит подведение итогов и всё равно все оказываются равны.

И тем не менее, само существование смерти намекает нам о том, что по сравнению с этим вечным холодным сумраком любой день жизни - бьёт ключом и искрится всеми цветами радуги. И очень жалко, что мы об этом редко вспоминаем.

Когда-нибудь, много-много лет спустя, (если конечно не отброшу коньки) я буду сидеть в кресле, а мои или чьи-то внуки будут меня спрашивать:
- Деда, а как же ты жил тогда в такое дикое время? У вас же были всякие перестройки, путчи-перевороты, переделы собственности, дефолты, кризисы, теракты, войны...

И я не буду знать что ответить. А что они, мелюзга, смогут понять? Как можно объяснить, что свою причастность к истории начинаешь ощущать только в перспективе. Спустя пол-жизни становится заметно что вокруг штормило и гудело. А так - в настоящем - просто живёшь и просто выживаешь. И всю эту херню, творящуюся вокруг, не воспринимаешь как складывающуюся историю. Это просто части общего пейзажа.

Так что я просто промолчу, поглаживая седую бороду. Посмотрю на них и подумаю: вырастут - поймут.

А это только для меня 9 мая - не Днём Победы?

Для меня этот день - день памяти жертв этой страшной многолетней бойни. Мало же кто задумывается и пытается осознать всю грандиозность потерь и просто всю человеческую боль этих лет. Миллионы людей уничтожались самыми разными способами в течении шести лет - от голода до ядерных бомб. Это просто невозможно представить!

Да даже и для нашей страны это не было победой. Формально - да, мы победили. А на самом деле мы оказались втянуты в войну, разрушившую добрую половину населённых пунктов, уничтожившую самую работящую, самую смелую часть мужского населения страны, оставив поколение безотцовщины и матерей-одиночек. Да, не сумев предотвратить войны, в итоге - победили, забросав противника горами трупов. Но какой ценой далась эта победа?

А чтобы обвязаться ленточками и кричать "Ура!" и "Слава!" - тут много ума не надо...

Люди бывают здоровые и хворобые.

Хворобые - регулярные посетители поликлиник. Они в курсе своих болезней - текущих и возможных. Знают показатели своих анализов до второй цифры после запятой. Почувствовав странное в организме - сразу бегут по специалистам. И периодически заглядывают к своему знакомому терапевту - подарить сувенирчик и побеседовать за здоровье. Что и делают до самой глубокой старости.

Здоровые - наоборот, не помнят дороги к больнице и искренне потешаются над хворобыми. Все хвори ими лечатся просто - пачкой аспирина и стаканом перцовки. Доза перцовки увеличивается для достижения терапевтического эффекта. И болезни отходят. А здоровяки продолжают хвастаться здоровьем, пока не падают в 51 от инсульта или в 58 от запущеной онкологии.